FRANKENWEENIE

Película 3D: Frankenweenie. Dirección: Tim Burton. País: USA. Año: 2012.Duración: 87 min. Género: Comedia, animación, ciencia-ficción, fantástico,terror. Doblaje original: Winona Ryder (Elsa Van Helsing), Catherine O’Hara (Sra. Frankenstien), Martin Short (Sr. Frankenstien), Atticus Shaffer (Edgar), Martin Landau (Sr. Rzykruski), Robert Capron (Bob), Charlie Tahan (Victor Frankenstien), Conchata Ferrell (madre de Bob), Christopher Lee (Drácula).Guion: John August; basado en un argumento de Tim Burton y Leonard Ripps; basado en el cortometraje homónimo de Tim Burton. Producción: Allison Abbate y Tim Burton.Música: Danny Elfman. Fotografía en B/N: Peter Sorg. Montaje: Chris Lebenzon y Mark Solomon. Distribuidora: The Walt Disney Company Spain. Estreno en USA: 5 Octubre 2012. Estreno en España: 11 Octubre 2012. Calificación por edades: No recomendada para menores de 7 años.

Argumento

El joven Víctor Frankenstein (voz de Charlie Tahan en la versión original) vive en la pequeña localidad de New Holland con sus padres (Catherine O’Hara y Martin Short) y su mejor amigo, su perro Sparky. Pero su felicidad se va a truncar en breve, al menos de momento. Casi treinta años después de ver la luz por primera vez en forma de corto, “Frankenweenie” salta al formato largometraje.

Crítica: por Maximiliano Reimondi

Calificación: Muy buena

Quizá los logros de fondo de la película se deban a la sinceridad que desprende, nacida de la relación del propio cineasta con su mascota siendo un niño. La historia de Víctor y Sparky es emocionante y divertida, honesta y vital ─y, posteriormente, no-vital─, como es el nexo puro y verdadero que se establece entre un niño y su compañero de aventuras en esa infancia que a todos nos marca. Además, igualmente honesto es el constante homenaje que es “Frankenweenie” a ese panteón clásico del terror monstruoso en hermoso blanco y negro, festejado aquí no ya sólo en sus figuras icónicas ─dentro y fuera del Hollywood dorado─ sino en la celebración de los actores que les dieron vida. Es una animación gótica que habla sobre los lazos familiares y critica severamente a la sociedad norteamericana y sus valores morales.

Técnicamente, el trabajo de stop-motion es colosal, tan fluido que en ocasiones asemeja animación al uso, con una dirección artística, una fotografía y una edición fabulosas, envuelto el conjunto por la banda sonora de un Danny Elfman especialmente inspirado; así las cosas, la aventura puede apuntar al palco universal evidente en su distribuidora internacional sin olvidar los tenebrismos intrínsecos a los temas de base que trata ─la aceptación de la muerte como parte de la vida y la valoración de la belleza de lo atípico─ ni las lecturas y el regocijo adulto que desprende durante su desarrollo. Dentro de su catálogo de virtudes, “Frankenweenie”, como remate final, aboga por el amor como motor impulsor de la ciencia, apuntando al candor de una disciplina tantas veces representada como fría y distante. Un muy buen trabajo.

                                                               UN ESCÁNDALO

El efecto que produjo la revelación del diario Página/12 que terminó con la salida del jefe de Policía de Santa Fe, Hugo Tognoli, acusado de vínculos con el narcotráfico fue un golpe certero para el Gobierno de la Provincia de Santa Fe. Es un escándalo que se haya designado a un alto jefe policial que aparece en escuchas telefónicas y se lo constata alertando a un narcotraficante de que lo están siguiendo fuerzas federales.

Cuando se empezó a visualizar el grado y volumen del negocio de la droga en Rosario, se descubrió que pone a pibes de los barrios humildes en riesgo y se sospecha del blanqueo, de inversiones, de un entramado que vincula estudios jurídicos, contables y algunas otras oficinas con despachos policíacos.

Hugo Tognoli fue nombrado Jefe de Drogas Peligrosas de la Provincia de Santa Fe, por el entonces gobernador Hermes Binner. Una vez en el cargo, llegó a un acuerdo con el fallecido barrabrava de Newell´s Old Boys, “Pimpi” Camino en el mercado del narcotráfico y con el ex presidente de dicho club, Eduardo J. López.

El diputado bonaerense Marcelo Saín -creador de la Policía de Seguridad Aeroportuaria que con sus escuchas tumbó a Tognoli- hacía saber en las últimas horas por las redes sociales que "hay que dejar de andar dando conferencias de prensa por procedimientos policiales de cuarta y armar una Agencia Federal de Seguridad Compleja", y también: "Lo de Santa Fe demuestra que cuando hay una intervención policial federal seria, los resultados son eficaces en la lucha contra el narco". Bueno, es posible que no se haya escuchado concretamente a Saín, pero ahora se sabe que el gobierno santafesino se prepara para anunciar una Agencia de Seguridad para Delitos Complejos que saque a la policía tradicional de temas sensibles.

La situación demuestra claramente que existe una preocupación estructural por el tema que excede el corto plazo y pone a todos los dirigentes en obligación de dar respuestas, aunque con distintos niveles de responsabilidad, por supuesto.

Ni la justicia federal se salvó de las esquirlas. ¿Por qué tal juez subrogante no firmaba la orden de detención de Tognoli ni los allanamientos que pedía la fiscal? ¿Por qué el magistrado titular tardó tanto en librar la captura y si lo hizo fue no sólo para fuerzas federales sino también para las provinciales que hasta ayer presidía el propio buscado?

No es serio que se designe al “compañero de aventuras” de Tognoli para que ejerza el cargo, donde desde el primero hasta el último están sospechados. Se debe dar de baja a toda la cúpula para renovar la fuerza.

El caso Tognoli es la clara muestra de que toda la fuerza de seguridad provincial está invadida por la corrupción y que existe un vacío en la capacidad política. Es el momento indicado para que el Ministerio de Seguridad de nuestra provincia, cuente con equipos especializados en política criminal y erradicar la connivencia política. Si no se hace es porque no se quiere.

                                                                                       Maximiliano Reimondi

                                                                                     Periodista-Escritor-Poeta

Alfonsina Storni

Alfonsina Storni Martignoni (Sala Capriasca, Suiza, 22 o 29 de mayo de 1892– Mar del Plata, Argentina, 25 de octubre de 1938) fue una poeta y escritora argentina del modernismo.

Sus padres, dueños de una cervecería en San Juan, regresaron a Suiza en 1891. Y en 1896 volvieron a Argentina junto con Alfonsina, quien había nacido durante la estadía de la pareja en el país europeo. En San Juan concurrió al jardín de infantes y desarrolló la primera parte de su infancia. A principios del siglo XX la familia se mudó a Rosario, donde su madre fundó una escuela domiciliaria y su padre instaló un café cerca de la estación de ferrocarril Rosario Central. Alfonsina se desempeñó como mesera en el negocio familiar, pero dado que este trabajo no le gustaba se independizó y consiguió empleo como actriz. Más tarde recorrería varias provincias en una gira teatral.

Storni ejerció como maestra en diferentes establecimientos educativos y escribió sus poesías y algunas obras de teatro durante este período. Su prosa es feminista, ya que busca en ella la igualdad entre el hombre y la mujer, y según la crítica, posee una originalidad que cambió el sentido de las letras de Latinoamérica. Otros dividen su obra en dos partes: una de corte romántico, que trata el tema desde el punto de vista erótico y sensual y muestra resentimiento hacia la figura del hombre, y una segunda etapa en la que deja de lado el erotismo y muestra el tema desde un punto de vista más abstracto y reflexivo. La crítica literaria, por su parte, clasifica en tardorrománticos a los textos editados entre los años 1916 y 1925 y a partir de Ocre encuentra rasgos de vanguardismo y recursos como el antisoneto. Sus composiciones reflejan, además, la enfermedad que padeció durante gran parte de su vida y muestran la espera del punto final de su vida, expresándolo mediante el dolor, el miedo y otros sentimientos.

Fue diagnosticada con cáncer de mama, del cual fue operada. A pedido de un medio periodístico se realizó un estudio de quirología, cuyo diagnóstico no fue acertado. Esto la deprimió, provocándole un cambio radical en su carácter y llevándola a descartar los tratamientos médicos para combatirla.

Se suicidó en Mar del Plata arrojándose de la escollera del Club Argentino de Mujeres. Hay versiones románticas que dicen que se internó lentamente en el mar. Su cuerpo fue velado inicialmente en esa ciudad balnearia y finalmente en Buenos Aires. Actualmente sus restos se encuentran enterrados en el Cementerio de la Chacarita.

CINE

CORNELIA FRENTE AL ESPEJO

(Argentina/Holanda, 2012).

Dirección: Daniel Rosenfeld.

Guión: Daniel Rosenfeld y Eugenia Capizzano, sobre el relato homónimo de Silvina Ocampo.

Fotografía: Matías Mesa.

Música: Jorge Arriagada.

Intérpretes: Eugenia Capizzano, Leonardo Sbaraglia, Eugenia Alonso y Rafael Spregelburd.

Crítica: por Maximiliano Reimondi

Calificación: Buena

Esta película está inspirada en uno de los relatos más elusivos y exigentes de Silvina Ocampo y lo hicieron respetando casi línea por línea cada uno de sus diálogos, sobre los que se construye toda la estructura del cuento. Y la más lograda, porque al asumir esa literalidad esencial de su fuente no han resignado ninguna de las potencialidades del cine. Por el contrario, se diría que las reencontraron desde el lugar más impensado, desde la palabra, que aquí reencarna en la imagen.

Como ya sugiere el título del relato, hay algo de Lewis Carroll en la aventura de Cornelia, cuando inicia un diálogo consigo misma frente al espejo y decide suicidarse, casi como un gesto de coquetería, con “cierta crueldad inocente u oblicua”, como definía Borges a la literatura de Ocampo. El film de Rosenfeld resuelve muy bien este primer tramo, con otra actriz –otro rostro, otro cuerpo (el de Eugenia Alonso)– que asoma detrás del azogue del espejo en el que Cornelia cree reflejarse. Ese espacio fantasmático que se abre a partir de allí no hará sino profundizarse: la realidad se trasmuta y paulatinamente esa vieja casona familiar, plagada de objetos y recuerdos, funcionará como una usina de espectros. Una niña inquietante, que habla de muñecas y piedras preciosas (¿o “esmeralda” hará referencia a la calle con nombre de joya?), un ladrón obsesionado con abrir una caja fuerte que lleva en su cerradura la marca “Borges” (Rafael Spregelburd), un amante que dice haberle dado un beso que Cornelia no recuerda (Leonardo Sbaraglia). A todos, ella les va pidiendo que la maten, pero como en un sueño –o peor aún, una pesadilla– le niegan una y otra vez ese capricho.

Es excelente la manera en que Eugenia Capizzano encarna a su personaje, al punto que la actriz, sin desaparecer, sólo permite ver a Cornelia, con sus dubitaciones y desplantes, con esa indecible melancolía que aflora detrás de su juventud y su sonrisa. Se diría incluso que en su interpretación está también la dramaturgia del film, como si esos diálogos que no fueron escritos para ser representados encontraran de pronto en ella la manera de ocupar el espacio y el tiempo.

A esa precisión, Rosenfeld –con la colaboración inestimable de Matías Mesa en fotografía– le suma la suya propia desde la puesta en escena, siempre abierta a la ambigüedad, al misterio. 

                                   LA PROYECCIÓN DEL ESPEJO

¿Qué es el tiempo? Estoy frente al espejo y puedo ver a mi otro yo que se ríe. No es sencillo

pero descubro la proyección de este espejo. Me doy cuenta que no me acuerdo de nada. La

memoria es una parte muy chiquita del alma. El resto hace que no me acuerde de nada.

Tomemos el caso de mi lóbulo izquierdo. Es el que no me funciona. ¿Cuántos lóbulos pueden

crecer a través de otros? Ahora veo la proyección de mi otro yo, que se proyecta a través de

los vidrios de la ventana. Llevo los ojos hacia el cielo raso que está lleno de sombras.

¿Cuántas sombras vacías van hacia la ventana? Por eso digo que el presente es en gran parte

el pasado, que el tiempo se confunde en la luz de la memoria.

¿Quién era yo? A ver, tengo 50 años y…que más…Ahora veo la sombra de mi espejo que se

ríe y se agranda sobre el vidrio de la ventana. Éste la pasa al espejo y, por casualidad, corre

hacia la puerta de calle.

¿Esta es mi casa, no? Por eso estoy acá. Es difícil cuando funciona sólo un hemisferio del

cerebro. ¿Estoy solo? Veo esa sombra que se hamaca en la ventana, se acerca, se desnuda y

va al baño.

Tiene un cuerpo deslumbrante. Sus senos braman de pasión. ¿Tengo 50 años? Otra sombra

está a mi lado y se esconde en el espejo. Todo es muy extraño. Me mira, sonríe y se saca el

pantalón. Va hacia el baño. Sombra…Sombras…Una sombra…Dos sombras…Se miran en el

espejo…No, una…No, dos…Ah, a una la conozco. Pero no me acuerdo el nombre. Ella me dijo

que me quería mucho…

La mesa redonda, el living. Allí hay dos libros. Uno de Freud y otro de Sartre. La sombra sale

del baño y me provoca. Me muestra su vagina tan delicada. Corre hacia mí y rompe mi camisa.

Me lame las orejas y sus formas se agrandan proporcionalmente, sobre los vidrios opacos de la

ventana.

En ese momento, otra sombra grita ¡Ahora! y se divide. Pienso que el ahora es una mujer que

se está vistiendo y no sé quién es. Mientras tanto, otras sombras se pasean por la habitación.

Se miran al espejo al igual que yo.

Esto es como si lo hubiera vivido. Es algo muy complejo. No sé si estoy realmente despierto.

Atrás, tengo una imagen borrosa y doy vuelta la cabeza. Veo al chico que fui hace cuarenta

años. Además, veo otras dos sombras que se esconden en las cortinas.

El último resplandor de la tarde penetra en la habitación, a través del espejo. Entonces, veo

que los sillones están vacíos, abandonados, forrados en azul. Pienso: “¿Qué hago acá? No

recuerdo mi nombre pero sé que tengo cincuenta años. Pero nada más…

¿Por qué esa mujer tiene los brazos alzados y se toca el cabello? Se lo echa atrás mientras se

mira en el espejo. Es terrible pero esas dos sombras la rodean y dicen que es un recuerdo

perdido.

Ahora, los sillones están llenos de gente y una mujer me sonríe y está cagando en el espejo.

Me miro en el espejo y el espejo me muestra un vacío inquietante. Atrás hay un resplandor

opaco que proyecta días terribles de invierno, donde la luz es débil. Ahora, acá adentro, está

nublado porque el sol odia a esta casa.

Tengo puesta una remera blanca. Mi pelo es blanco y se confunde con la imagen del espejo.

Hay una mano que suelta un arco iris sobre mi piel curtida, llena de heridas. Tengo los brazos

apoyados en el lavatorio. No sé qué hora es. No sé si estoy en el presente o en el pasado o en

el futuro. No sé cómo me llamo ni dónde estoy. Pero sé que tengo cincuenta años. Hago un

movimiento de cabeza y un gesto amargo.

Me veo en el espejo pero no veo nada. Tengo que ponerme de acuerdo porque esa mujer, ¿es

una mujer o es una sombra? Si es una mujer, la conozco y recuerdo que la amé. El amor se

proyecta sobre el espejo y nace una sombra que amé, de ahí, nace otra sombra y otra sombra

y otra sombra…Puedo escuchar el ruido de las sombras. Estoy parado frente al espejo durante

horas, hamacándome para recordar.

La cabeza reclinada sobre el hombro. Miro un punto vacío del espejo. Allí se proyecta una

habitación llena de libros que caminan sobre el piso de madera, pateando huesos.

¿Cómo me llamo? El espejo me llama y aparece una mujer que me observa cuidadosamente.

Me da besos envueltos en chocolate y me escribe cartas que tira al suelo. Se arrodilla y

lloramos juntos. Va hacia la ventana, mira el atardecer y la última luz salta en el espejo.

El espejo grita eufórico: ¡Tiempo! Tira una soga y le hace varios nudos. La soga se proyecta

sobre la habitación y forma una cruz que reclama vida.

Todo está oscuro. ¿Todo? Me parece que afuera es de día y adentro es de noche. Una mano

toca el espejo y alcanza un libro. Se desprende una sombra que me susurra al oído: Ella se

fue.

Amanece en el espejo. Fluye leche y miel. Inunda mi ser. Una niebla me cubre y me río a

carcajadas. Recuerdo que ella iluminaba árboles debajo del agua. Sus ramas eran libros que

escupían huesos. Esos huesos eran los de un niño de diez años.

Cierro los ojos y veo una imagen blanca que es la nada. La nada flota en mis ojos. El blanco se

refriega en mi cerebro. El cerebro abre la boca y exhala una imagen que se refleja en el espejo.

Mis huesos se ríen y bailan con sus manos color negro.

Sólo recuerdo que tengo cincuenta años. Esos años que abrazan mis oídos. Los oídos

escupen soles y planetas y me preguntan: ¿Qué es el tiempo?

Frunzo el entrecejo y me quedo pensando…

                                                                               Maximiliano Reimondi

CINE

Infancia Clandestina

Ficha técnica

Dirección:

Benjamín Ávila

Guión:

Benjamín Ávila

Marcelo Müller

Estreno (Argentina):20 Septiembre 2012

Género:

Drama

Origen:

Argentina

España

Brasil

Duración: 110 minutos

Clasificación: AM13

Actores

Natalia Oreiro

Ernesto Alterio

César Troncoso

Cristina Banegas

Teo Gutiérrez Moreno

Violeta Palukas

Douglas Simon

Mayana Neiva

Sinopsis

Infancia Clandestina es la historia de Juan, un niño de 12 años, y su familia. Es una historia de militancias, de clandestinidad y de amores. Donde los deseos se pueden convertir en realidad y también pueden desaparecer. Donde se puede ser feliz y también desdichado. Juan está clandestino, tiene otro nombre al igual que toda su familia: Su mamá Charo, su papá Daniel y su adorado Tío Beto. Juan se llama Ernesto. En el barrio y en la escuela lo conocen así. Pero en su casa es simplemente Juan. Estos dos mundo, Juan y Ernesto, conviven, colisionan y se retro-alimentan hasta un punto en que Juan no podrá sostenerlo más y querrá comenzar su propia clandestinidad con su gran amor que es María, una niña que conoce en la escuela.

Crítica  por Maximiliano Reimondi

Calificación: Buena

La ópera prima de ficción de Benjamín Ávila (Nietos (Identidad y memoria), 2004) Infancia Clandestina (2012) es una de esas buenas películas que puede gustar más o menos (y eso va a depender únicamente de la subjetividad del espectador) pero que resulta incuestionable desde todos los sentidos.

Infancia clandestina es una buena película: el relato es fluido y conmovedor, el niño que la protagoniza está perfecto, algunas decisiones estéticas son tan arriesgadas como orgánicas a la naturaleza del relato. Los pasajes animados incluidos en las secuencias de violencia, constituyen un acierto: materializan la imposibilidad de un niño de asimilar simbólicamente lo que está frente a sus ojos (lo que también sucede con las elaboradas secuencias oníricas).

La película es mucho más ambigua e ideológicamente inestable de lo que se cree. El plano final es un ejemplo. La modalidad narrativa es despareja; por eso, si se trata de hacer una crítica política del filme, habría que empezar por su forma. La forma cinematográfica es también una forma de política.

La debilidad del filme reside en la extensión de su mirada. Ver solamente a través de la mirada de un niño nos puede convertir en niños: el filme, en cierta medida, nos trata, amablemente, como tales, y el imperio de las emociones se impone al pensamiento.

PREMIO NOBEL DE LITERATURA

Por primera vez, el galardón más importante de las letras mundiales va directo a China: la Academia Sueca distinguió ayer al novelista Mo Yan con el premio Nobel de literatura 2012 por su capacidad para unir, "con un realismo alucinatorio, leyendas populares, la historia y lo contemporáneo".

Mo Yan, uno de los nombres que sonaban en las quinielas previas al anuncio, es conocido en Occidente especialmente por su novela "Sorgo rojo", que fue adaptada a la gran pantalla por el aclamado cineasta Zhang Yimou. Sus narraciones están impregnadas de las historias de campesinos de su natal Gaomi, un pueblo del este de China, pese a que él vive desde hace tiempo en Pekín.

"Con una mezcla de realidad y fantasía, desde una perspectiva social e histórica, Mo Yan ha creado un universo que en su complejidad recuerda a William Faulkner y Gabriel García Márquez", argumentó el jurado. "Al mismo tiempo, se apoya en la literatura tradicional china y las narraciones populares orales."

El propio Mo se enteró de la noticia en su natal Gaomi, adonde había viajado unos días para visitar a su padre. "Me siento tremendamente feliz y asustado", dijo citado por medios chinos. No obstante, no cree que ganar el premio "signifique nada". "China tiene muchos grandes escritores y creo que sus obras también se merecen ser reconocidas en el mundo", afirmó.

Mo Yan, que significa "no hables" en chino, es el seudónimo de Guan Moye, el verdadero nombre del escritor.

En Pekín, los medios estatales hablaron de Mo como el "primer ciudadano chino" que es honrado con el Nobel, pese a que en el año 2000 ya fue premiado Gao Xingjian y en 2010 Liu Xiaobo (Nobel de la paz).

El secretario de la Academia, Peter Englund, rechazó cualquier sospecha de reparto geográfico o concesión a las proporciones en la decisión del Nobel. "Si lo hiciéramos, nuestro trabajo sería imposible", dijo. "Para nosotros lo decisivo es que la literatura que premiamos perdure". Aunque reconoció que quizá ahora el jurado intenta ser "más consciente" de lo que ocurre en todas las partes del mundo.

Entre los compatriotas del autor de "Grandes pechos, amplias caderas", el premio también ha generado acalorado debate: Mo es vicepresidente de la asociación de escritores de China, aprobada por el Estado, y la ha representado en eventos internacionales. En la Feria del Libro de Fráncfort de 2009, él y otros autores rechazaron participar en actividades en las que figuraban disidentes chinos.

"Eso ha demostrado que su papel principal no es el de escritor independiente, sino el de escriba del Partido Comunista", escribió el disidente exiliado Yu Jie en la web del club PEN independiente chino.

Para la Academia Sueca, la supuesta "fidelidad estatal" que achacan a Mo algunos críticos es irrelevante: "En su patria, pese a su postura de crítica social, está considerado uno de los grandes escritores contemporáneos", señala el jurado en su comunicado de presentación del Nobel. Y "este no es un premio político", añade Englund.

La lucha de clases y el fundamentalismo comunista de su juventud dejaron en él una profunda huella. El Nobel de literatura, dotado con 1,2 millones de dólares, será entregado el 10 de diciembre en Estocolmo.

De la bibliografía del escritor chino Mo Yan, ganador del Nobel, prácticamente no existe ningún titulo disponible en el país en formato de libro.

Consultas efectuadas por La Capital a librerías y editoriales arrojaron que el único título editado en Argentina es "Sorgo rojo", pero la impresión del libro y la puesta a la venta datan de varios años atrás. Muchnik lo editó en 1998 y El Aleph en 2002, sin que queden ejemplares en los comercios actualmente. "Sorgo rojo" fue el libro más conocido del escritor chino en los países de habla hispana por cierta repercusión del film dirigido por el cineasta Zhang Yimou, basado en el libro.

La librería española Casa del Libro, en su portal de ventas por internet (casadellibro.com), ofrece siete títulos de Mo Yan traducidos al español, que envía por encomienda: "Shifu, harías cualquier cosa por divertirte" (Ed Kailas, 2011 - 17 euros), "Sorgo rojo" (El Aleph, 2009 - 21 euros), "La vida y la muerte me están desgastando" (Kailas, 2009 - 23 euros), "Grandes pechos, amplias caderas" (Kailas, 2007 - 23 euros), "Rana" (Kailas, 2011 - 20 euros), "La república del vino" (Kailas, 2010 - 23 euros) y "Las baladas del ajo" (Kailas, 2008 - 22 euros).

El premio creó debate en China

Los medios de prensa estatales de Pekín celebraron a Mo Yan como "el primer chino galardonado con un premio Nobel". Esta calificación equivocada ya demuestra la controversia alrededor del escritor chino.

El primer autor chino, que en 2000 recibió el premio Nobel de literatura, fue Gao Xingjian. Pero él vive en el exilio en Francia, por lo que para China ya no es considerado chino.

Por su parte, al Dalai Lama, que en 1989 fue elegido ganador del premio Nobel de la paz, no le gustaría ser calificado de ciudadano chino, porque el Tíbet, dominado por China, no pertenece desde su punto de vista a ese país. El líder espiritual de los tibetanos tampoco puede ingresar a China.

A su vez, China no permite que el anterior premio Nobel chino salga del país y lo mantienen silenciado en prisión: Liu Xiaobo, Nobel de la paz 2010, sigue encarcelado, mientras que su esposa Liu Xia sufre estricto arresto domiciliario.

Al fin y al cabo, Liu Xiaobo es también presidente honorario del Club PEN de los escritores independientes chinos, mientras que Mo Yan es el vicepresidente de la asociación oficial de escritores chinos.

No sorprende que la distinción otorgada a Mo Yan haya desencadenado reacciones mixtas.

Unos lo ven como un conformista "escritor oficial", mientras que otros lo consideran un gran contador de historias y literato independiente.

En el prólogo de su libro "Wa" ("Ranas"), pronto a ser editado en inglés, el mismo autor escribe sobre su dilema: "Si un escritor no toca temas delicados, es considerado un oportunista, protegido por el gobierno. Si lo hace, es criticado porque se congracia con Occidente".

Mo Yan sostiene que tiene la sensación que siempre toca un nervio de sus "críticos sabelotodo" y se convirtió en su enemigo.

En sus primeras reacciones, Mo Yan mostró humildad, tal como debe ser en China.